Theorie: Kapitel 1

Anonim

Theorie: Kapitel 1

Es mag seltsam erscheinen, aber es begann mit einem Tod. Der Tod des Vaters führte zu einer Entscheidung. Der Tod war nicht unerwartet, aber die Ergebnisse waren. Dean saß im Krankenzimmer mit seinem Bein neben der pissenden Tüte seines Vaters. Die Schläuche mit Flüssigkeiten, die ein- und auslaufen. Die Krankenschwester kommt regelmäßig, um die festen Stücke des Schleims zu saugen, um das Beatmungsgerät frei zu halten. Sein Vater war in einem Krankenhaus ohne besonderen Ruf in einem sonnigen Teil von Los Angeles. IT war das falsche Krankenhaus. Die Art, in der Sie sterben, ist nicht auf wundersame Weise entstanden. Dean würde mit den Pieptönen und gurgelnden Geräuschen im Raum sitzen. Die Familie war auch da. Nicht immer zur selben Zeit. Sie waren aus dem ganzen Land gekommen. Ihr Leben für einen Moment zu stoppen, das letzte Mal, als sie diese Stadt besuchten, die sie oft besucht hatten.

Das hätte der Entscheidung vielleicht auch etwas Kraft gegeben. Alle Erwartungen. Sie kamen, um den sterbenden Vater zu sehen, aber sie sahen auch den treibenden kleinen Bruder, den durch Jahrzehnte getrennten, Kriege, Musik, Geographie, auf fast jede Weise, in der Geschwister getrennt werden können. Und hier waren sie mit ihren längst erwachsenen Leben, so durcheinander wie sie waren, sie waren irgendwie vollständiger, ihre größten Patzer hinter ihnen und vergeben. Dean war immer noch dabei, sein Leben durcheinander zu bringen, während er versuchte, es von vorne zu beginnen.

Der Tod eines anderen ist nicht die beste Zeit, um eine sinnvolle Entscheidung zu treffen, aber es ist auch keine schlechte Zeit. Es ist einfach eine Zeit wie jede andere. Der Zeuge, der Sterbende, wird nicht mehr da sein, um mehr Zeugnis zu geben. Die Entscheidung bezieht sich also eher auf Dean und weniger auf den verblassenden Vater im zerknitterten Maschinenbett.

Ich gehe zur Architekturschule, sagte Dean. Sein Vater, der runzlige Organsack, der von Maschinen und einem seltsamen Willen oder der Angst vor dem Vergessen am Leben erhalten wurde, verdrehte tatsächlich die Augen und lachte ein wenig. Es war, als würde man sagen: Das braucht man nicht. Oder vielleicht sollten Sie das nicht tun. Oder, bitte mach nichts Dummes. Aber es war zu spät, dieses neue Ding war bereits in Gang gesetzt worden. Papiere waren unterschrieben und den Leuten gesagt worden. Selbst hier, auf diesem Krankenhausbett, das sicher jeden Augenblick sterben würde, hatte sein Vater die Macht, ihm das Gefühl zu geben, als hätte er gerade einen großen Fehler begangen. Als wäre er ein dummer kleiner Junge. Er kam, um seinem Vater zu sagen, dass es ihm etwas bedeuten würde. Vielleicht war es der Stoß, den er brauchte, um endlich zu sterben und damit fertig zu sein. Aber dieses sterbende Geschäft drängte Dean auch auf seltsame Weise.

Es drängte ihn in die Innenstadt oder in das, was eigentlich in der Innenstadt liegen sollte, an der vermummten äußeren Kante einer vermeintlichen Mitte inmitten der riesigen Gebäude und Straßen, die sie Los Angeles nennen. Verlorene Engel Es war der Ort, an dem er nie war. Es gab nie einen Grund zu gehen. Für ihn gab es nichts. Die Architekturschule war immer noch nichts. Ein scheinbarer Start auf einem leeren Parkplatz. Bloße Anhänger des Versprechens auf der verblichenen Asphaltdecke. Es war das Versprechen einer Schule. Eine Akademie der Hoffnung mit getarnten Meistern eines neuen Weges.

Die Anhänger verkauften ihn auf der Wagnis. Er würde alle Sicherheit und Sicherheit in den Wind werfen, um diese Chance für Optimismus zu nutzen. Es war der rücksichtslose Optimismus von Pennern und Junkies, Gangstern und Insassen, dem Stadtrat, dem Bürgermeister. Es war zu hoffen, dass sich in den schmutzigen kleinen Lagerhäusern und Scheiße eine Innenstadt befand, in der die Lastwagen anhielten und die Eisenbahn der Nation endete, wodurch der Hoffnungsträger in den orangen Staub und die luftigen Gerüche freigesetzt wurde. Die Schule war ein Versprechen aus Anreizen und einer Schale, die Schale eines Gebäudes, die darauf wartet, zu werden.

Aber die Anhänger hatten etwas vorübergehendes. Es war Wahnsinn. Die Wahnsinnigen in ihren schmutzigen Hosen und den durcheinandergebrachten Haaren, die in den Wohnwagen arbeiteten, schienen sich zu verziehen. In der Sperrholzhalle, die ein Netzwerk aus Konnektivität bildete, wurden die Worte OURS und THEIRS in einem riesigen Farbroller-Graffitieskript gezeichnet. Jugend in Bärten und kaputten Kopfhörern. Bierflaschen und Bonbonpapier. Der Geruch von Pisse und leichter Flüssigkeit. Altersüchtige Autos prallten über eine Schuttpartie ab. Ein tatsächliches Feuer brannte in einem echten Ölfass aus der Vorstellung einer afrikanischen Stadt oder der Verschwendung früherer bumlandischer Staaten. Und durch den Staub saß die Betonschale wie ein Hulk aus Baudrillards Traum von Amerika, dem beschädigten Bunker eines vergangenen Krieges, der auf sein Leben wartet.

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